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El mapa que no debemos quemar. Una reflexión sobre la memoria, la máquina y lo que delegamos.
22 junio 2026.- Hay una pregunta vieja escondida en una inquietud nueva. La inquietud es esta: si las pantallas, las redes y ahora la inteligencia artificial nos resuelven la lectura, la escritura y hasta el razonamiento, ¿no estaremos atrofiando, por puro desuso, las facultades que nos hicieron capaces? La pregunta vieja, la que late debajo, la formuló cada civilización que sobrevivió a una catástrofe: ¿dónde guardamos lo que sabemos para que no muera con nosotros?
Conviene empezar por desmontar una nostalgia. Es tentador imaginar un pasado de lectores profundos frente a un presente de mentes dispersas, pero la lectura inmersiva fue siempre minoritaria, incluso en el apogeo del libro. Y nunca se ha escrito ni leído tanto como hoy. El problema, por tanto, no es que hayamos dejado de leer: es que leemos de otro modo —fragmentado, veloz, en superficie— y que esa dieta entrena el escaneo, no la inmersión. La diferencia importa, porque el "cerebro lector profundo" no es un órgano innato. La escritura tiene apenas unos milenios; leer es una habilidad reciclada que se construye con esfuerzo y se mantiene con uso. Lo que no se ejercita, se poda. Esa es la ley del órgano y del músculo, y vale también para la mente.
De ahí que la mejor metáfora de nuestro tiempo no sea el regreso al analfabetismo, sino el GPS. El navegador por satélite no nos ha vuelto incapaces de orientarnos: ha hecho que dejemos de ejercitar el sentido de la orientación, hasta que en muchos se ha vuelto raquítico. No es pérdida de capacidad, sino de hábito; y por eso mismo es reversible y, sobre todo, es una elección. La tecnología encarece el esfuerzo de concentrarse y de pensar; no lo prohíbe.
Pero la metáfora esconde una pregunta más afilada: ¿y el día que los satélites fallen? No es fantasía. La señal del GPS es debilísima y manipulable; una tormenta solar como la de 1859 haría estragos; y de ese sistema cuelgan hoy la red eléctrica, la banca y las telecomunicaciones. La lección no es renunciar al navegador, sino no tirar el mapa: una capacidad que sostiene a una sociedad no debe externalizarse jamás por completo, porque la dependencia total convierte una herramienta cómoda en un único punto de fallo.
La historia ya nos lo enseñó dos veces, a sangre y fuego. Cuando se desmoronó el Imperio romano de Occidente, buena parte del saber antiguo estuvo a punto de desaparecer; lo salvó una decisión deliberada de redundancia: monjes copistas que, desde escritorios como el de Casiodoro o los monasterios irlandeses, transcribieron a Virgilio, a Cicerón, a Euclides, "por si acaso". La escritura fue el primer gran respaldo de la humanidad contra el olvido. Y cuando la Peste Negra se llevó por delante a un tercio o más de los europeos a mediados del siglo XIV, lo que de verdad se perdió no fueron los libros, sino el saber que solo vivía en las manos: oficios enteros, como la cantería, vieron rotas sus cadenas de transmisión cuando murieron los maestros, y catedrales como la de Siena quedaron truncadas en parte por esa orfandad de pericia. Lo que estaba escrito, sobrevivió; lo que solo estaba en la memoria, se fue con los muertos.
Aquí es donde la analogía del GPS, llevada al presente, revela su filo más inquietante. Porque la escritura medieval externalizaba la memoria, pero seguía exigiendo al monje que leyera y comprendiera: era un respaldo de datos que no eximía de pensar. La delegación que hoy ensayamos es de otra naturaleza. No externalizamos el archivo, sino la facultad: el acto mismo de leer críticamente, de articular un argumento, de juzgar si lo que tenemos delante es cierto. Y una facultad no se guarda en ningún códice. No hay monasterio que copie nuestra capacidad de razonar y nos la devuelva intacta dentro de cuarenta años. El respaldo de un dato es un archivo; el respaldo de una habilidad solo puede ser un número suficiente de personas que sigan ejerciéndola.
Hay además un peligro que el caminante perdido no corre. Quien se queda sin GPS sabe que está perdido: la pantalla se apaga. Pero quien ha dejado atrofiar su juicio y recibe de la máquina un texto fluido y plausible no tiene cómo saber que lo están desorientando, porque le falta justamente la facultad que necesitaría para detectarlo. El navegador roto te abandona; uno que te miente con voz segura te lleva al precipicio convencido de que vas bien. La lectura crítica no es un adorno cultural: es el único detector de fallos que tenemos.
Nada de esto es un alegato contra la herramienta. El GPS es un prodigio; la inteligencia artificial, también. Externalizar es lo propio de la civilización: para eso inventamos la escritura, la imprenta y el archivo. El error no está en delegar, sino en delegar sin redundancia, en quemar las brújulas porque tenemos satélites. Una sociedad puede convivir con la máquina y conservar lectores profundos a la vez, siempre que decida cultivarlos deliberadamente —en la escuela, en la universidad, en los oficios, en una minoría tozuda que mantenga viva la pericia—. La resiliencia no exige que todos conserven la habilidad: exige que alguien la conserve y pueda volver a enseñarla.
Por eso la conclusión no es apocalíptica, pero sí exigente. El conocimiento se pierde cuando depende de un soporte frágil y único, y la supervivencia cultural consiste en mantener copias vivas de lo esencial. Lo aprendimos cuando cayó Roma y lo reaprendimos con la peste. La novedad de nuestro siglo es que ya no se trata de respaldar lo que sabemos, sino de no dejar de practicar lo que somos capaces de hacer. Tenemos el mejor navegador de la historia. La única imprudencia imperdonable sería tirar el mapa.
La Crónica del Henares
